"Wahrscheinlich läßt sich ein Leben überhaupt nicht erzählen, denn ein Leben, das sind zusammengelegte Buchseiten oder übereinanderliegende Farbschichten, die sich sofort in Staub auflösen, sofort verfaulen, wenn man sie zum Lesen öffnet oder zum Schauen schält: sie verlieren die unsichtbare Kraft, die sie zusammenhält, das Eigengewicht, die Verklebung, die Kontinuität. Das Leben, das sind auch Minuten, die man nicht auseinandernehmen kann, und die Zeit ist ein dicker, undurchsichtiger Brei, in dem wir mühsam schwimmen, während über uns eine undurchschaubare Helligkeit schwebt, die langsam erlischt, wie ein Tag, der, nachdem er angebrochen ist, in die Nacht zurückkehrt, aus der er gekommen ist."