"Er hatte sie mehrmals so daliegen sehen in den vergangenen Tagen: frei, von ihm getrennt. Ruhig lag sie auf seinem Schenkel und sah ihn an, sie begleitete ihn in die Einsamkeit, in die er eintauchte mit einem Gefühl wie von warmem Wasser auf seiner Haut. Für eine Sekunde kam er an die Oberfläche zurück, er erinnerte sich, daß Hände sich verkrampfen, wenn das Sterben beginnt. Dessen war er sicher. Bei dieser Flucht in eine Welt, die ebenso elementar war wie der Urwald, blieb ihm eine grausame Gewißheit: Diese Hand war da, weiß, faszinierend, mit Fingern, die über die plumpe Innenfläche ragten, mit Nägeln, die sich in das Garn der Hose krallten wie Spinnen mit ihren Fadenbeinen in das von ihnen gewebte, über feuchtem Laub hängende Netz. Sie lag vor ihm in dieser formlosen Welt, in der er zappelte wie andere in schleimigen Tiefen. Sie war nicht gewaltig, sondern ganz einfach, natürlich, aber lebend wie ein Auge. Der Tod, das war sie."